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Mario Pera

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Cómo guardar a Dios en una mano

 

No hay recuerdos,

solo una sombra horadada que

se inclina frente a las huellas de una página en blanco,

una imagen sacra en la cual

yace ensortijada

toda la destrucción.

 

Hay una luz,

un exiguo destello con semblante de poema

que zarpa y vaga

como un ánima peregrina

y cruza los mares,

con La Cruz de Cristo sobre el lomo

y el Padrenuestro garabateado en la cadera.

 

Una luz, pequeño y magro resplandor,

que limita el silencio de una manera casi exacta,

que restringe por completo

la existencia de la sombra.

No obstante, como bien se sabe

sin sombra no hay luz, y sin luz

el creador, es solo polvo y ceniza:

ex umbra in solem.

 

Cómo se llega a guardar a Dios en una mano,

cómo se le hace preso de una celda

carente de candados o barrotes,

si intenta salir

como un grano de arena que escapa entre los dedos;

si intenta emerger

como un trinar que estalla afónico

en el pecho de un pájaro.

 

No hay recuerdos

solo un pequeño rezo que despega

las uñas de la carne, y

carcome la piel, para lograr huir

del tránsito de su agonía.

 

En el espacio ciego de mi cuerpo

recibo la señal

de aquella sangre clavada sobre dos maderos

y cada nuevo día entierro hojas, sangre

y si hay suerte, algunas espinas y vinagre,

siempre a la hora precisa.

 

No hay recuerdos

nunca los hay.

Cómo se llega a guardar a Dios en una mano entonces,

si contemplamos fijamente la nada

y la nada, nada nos devuelve;

si hablamos con una tierra agnóstica

que se niega a germinar

para no perder su belleza.

 

Cómo se guarda a Dios,

cómo,

sin que éste discurra por los cauces

de la palma de la mano;

sin que éste vuelva a nacer como Dios

resucitado

en el escondrijo de sus cenizas.

 

 

 

Come custodire Dio in una mano 

 

non ci sono ricordi,

solo un’ombra perforata che

s’inclina di fronte alle orme di una pagina bianca,

un’immagine sacra nella quale

giace arricciata

tutta la distruzione.

 

C’è una luce,

un esiguo scintillio dall’aspetto di poesia

che salpa e vaga

come un’anima pellegrina

e attraversa i mari,

con La Croce di Cristo sul lombo

e il Padrenostro scarabocchiato sull’anca.

 

Una luce, piccolo e magro splendore,

che limita il silenzio in modo quasi esatto

che restringe completamente

l’esistenza dell’ombra.

Nonostante, come ben si sa

senza ombra non ci sia luce, e senza luce

il creatore sia solo polvere e cenere:

ex umbra in solem.

 

Come si arriva a custodire Dio in una mano,

come lo si rende carcerato di una cella

priva di lucchetti o sbarre,

se cerca di uscire

come un granello di sabbia che sfugge tra le dita;

se cerca di emergere

come un trillo che esplode senza suono

nel petto di un uccello.

 

Non ci sono ricordi

Solo una piccola preghiera che stacca

le unghie dalla carne, e

tarla la pelle, per riuscire a fuggire

dal transito della sua agonia.

 

Nello spazio cieco del mio corpo

ricevo il segno

di quel sangue inchiodato su due tronchi

e ogni nuovo giorno seppellisco foglie, sangue

e se ho fortuna, un po’ di spine e aceto,

sempre alla stessa ora.

 

Non ci sono ricordi

Non ce ne sono mai.

Come si arriva dunque a custodire Dio in una mano,

se contempliamo fissamente il nulla

e il nulla nulla ci restituisce;

se parliamo con una terra agnostica

che si rifiuta di germinare

per non perdere la sua bellezza.

 

Come si custodisce  Dio,

come,

senza che scorra per gli alvei

del palmo della mano;

senza che torni a nascere come Dio

resuscitato

nel nascondiglio delle sue ceneri.

 

continua

 

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