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giocando a campana/playing hopscotch

Novembre. La sera arriva morbida dove tutto si smorza, la stanchezza ha il sapore buono delle voci che continuano a seguirti per le strade, fino al punto dove il caldo si placa mentre il buio si tinge d’arancio. Le mani hanno presa e non è vertigine l’aria, le pietre stanno salde e si guada anche il buio, giocando a campana fino a casa. Qualcuno nel mentre sorride e nient’altro. Aprire gli occhi stamani è stato prima delle stagioni di quest’oggi ancora in piedi, in cui hai fatto tutto quello che dovevi, ma nulla di ciò che avresti: dovuto. Tu dici che noi che lavoriamo con l’anima non possiamo averla come un braccio appeso al collo. Ora la sento muovere le dita che scavano e riaffiorano, la sento. I fogli sono tutti pieni di figure, c’è un nastro che rimormora domani, gli occhi graffiati, e pensi che potrai riposarti dal trasloco di maggio. Tutti gli altri riporli nelle scatole sparse di ricordi.

Chiara De Luca

November. Evening comes softly where everything dies down, weariness has the good taste of the voices that keep following you through the streets, up to the point where the heat subsides while the dark turns orange. My hands can catch and the air is not dizzy, the stones stand so firm that I can even wade the darkness, playing hopscotch all the way home. Someone smiling and nothing else. To wake up this morning was like being before all the seasons of this day which is still standing: you did everything you had to, nothing of what you could: have to. You say that us who work with our soul cannot have her hanging around our neck like a broken arm. Now I hear her wiggling her fingers, digging and resurfacing. The sheets are all full of figures, there’s a tape remurmuring tomorrow, my eyes are scratched, and I think I can rest from my last move of May, putting all the others in boxes of worn memories.

Chiara De Luca

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