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Chiara De Luca, Chi direbbe mai tu sia la stessa/Who’d ever say you’re the same one

Chi direbbe mai tu sia la stessa
che se cammino trotta al passo
se corro si precipita al galoppo,

con le tue zampette troppo corte
in questo duro mondo di giganti
piccola lepre che in larghi cerchi

orbiti sul prato mentre al centro
m’incanto fissando l’andamento
certo ed elegante del tuo corpo

se diventa un turbine indistinto
satellite che ardente dall’interno
esplode in un energico concerto

di grugniti per scandire tempo
e accento dei passi fino quando
lentamente sfumano al silenzio

se cambia il ritmo della danza
non certo perché sei già stanca
ma pronta per scrutare spanna 

a spanna il libro spesso dell’erba:
girando con la punta del tartufo
le pagine con piglio intellettuale,

decifri la densa grafia dell’odore,
rapida procedi se scorre la storia,
indugi su una pagina non chiara.

Segui una linea quasi cancellata
sulla scia odorosa un po’ sbiadita
che lasci solo se l’hai ricostruita.

Ti concentri sulla metafora ardita
di una riga di effluvio stratificata,
chiudi gli occhi, leggi avidamente

gli appunti a margine d’impronte
di qualche strana creatura volante,
con gli occhi appesi all’orizzonte.

T’inoltri nell’erba alta lentamente
su note a pie’ di pagina del vento
lasciate dalle colazioni della gente,

trotti portata dall’emanazione
della nota scritta in riva al lago
dal guano di un germano reale,

scruti l’odore con attenzione
leggi il suggerimento presago
di piccoli passi con dedizione.

Osservi l’argenteo capolettera
del ciuffo di penne selvatiche
a odoroso suggello dell’opera.

Segui seria una traccia che risale
fragili orecchie di foglie secche
arricciate in punta dal temporale.

Fissi una sineddoche di ciocche
tesa a interpretare senza pecche
se stava bene il possibile rivale

o era malato, triste, arrabbiato,
se tra le righe si celano minacce,
tracce di prede, cacche, carcasse

dove rotolarsi tutta dalle orecchie
alla coda per confondere le tracce
travestirsi in caso l’altro arrivasse.


Chiara De Luca, da Titti

**

Who’d ever say you’re the same one 
who trots in step with me if I walk
and rushes at a full gallop if I run,

with your little legs that are too short
in this tough world of giants,
little hare that in broad circles

orbits the lawn while at the centre
I stare enchanted at your body’s 
movement so firm, so elegant 

it turns into a vague whirlwind
a satellite that burning from within
explodes into a lively concert 

of grunts beating the rhythm 
and accent of your steps until
slowly they fade into silence

the dance rhythm changes
for sure not because you’re already tired 
but because you’re ready to scrutinize inch by

inch the thick book of the grass:
turning with the tip of your truffle
the pages with an intellectual gaze,

you decipher the dense script of the scent 
go down quickly as the story flows,
lingering on a page that is not clear.

You follow an almost wiped-out line
on the slightly faded trail of scent 
you only leave if you have restored it.

You focus on the bold metaphor
of a line of stratified effluvia, 
close your eyes, eagerly reading

the marginal notes of fingerprints
left by some strange flying creature,
its eyes hanging on the horizon.

Slowly you enter the high grass 
on the footnotes on the pages of the wind
notes left behind from people’s breakfasts,

you trot, borne by the discharges*
of the note written on the lake shore *
by the guano of a mallard,

carefully you scrutinize that smell 
and read the prophetic suggestion 
of small steps with devotion.

You gaze at the silvery initial letter
of the tuft of wild feathers bearing
the sweet-smelling insignia of the work.

You follow a track that goes back,
brittle ears of dry leaves 
curled up into tips by the storm.

You stare at a synecdoche of tresses
intent on at interpreting without error
if the possible rival was alright 

or was sick, sad, angry,
if threats are hiding among the lines,
traces of prey, hunts, carcasses

where everything rolls down from ears 
to tail to confuse the tracks
to disguise itself in case the other comes.


Translated by Gray Sutherland

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