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Chiara De Luca, In gerbere d’argento/En gerberas de plata

Chiara De Lucada Titti, poesie e fotografie per cani e per bambini, Edizioni Kolibris 2021

Il nero intenso ha ceduto all’avvento
inatteso del bianco attorno al mento,
sposa sulla gola la corolla della calla
schiusa che non ha sfiorato il tempo.

È polvere in gerbere d’argento
sul ventre rosaceo da sempre,
cola in rivoli ai lati del muso,
in anelli attorno al tartufo
sasso che affiora dal flusso,

cosparge le ciglia di farina
la fronte di sabbia cinerina
di pappi dei pioppi le ali
delle orecchie e gli occhiali
crema dove ardono le perle
d’ambra intatta dello sguardo.

È neve al centro della schiena
lieve cresta che precisa si sfina
sulla spina dorsale fino alla spiga
del pennacchio d’oro della coda.

Mi accorgo del tempo trascorso
– moltiplicato nei segni sul corpo
si dice sette anni per uno nostro –
dal nostro primo indelebile incontro.

Rimpiango ogni singolo momento
sottratto al gioco, all’inseguimento,
ogni morso, ogni corsa, ogni salto,
smarrito nei mesi dello sconcerto

ogni istante privato
di pura gioia perduta,
in una carezza non data
ogni sgridata non dovuta
ogni ora non consacrata
fino all’orlo alla vita.

 

 

 

 

 

El negro intenso cedió a la llegada
inesperada del blanco alrededor de la barbilla
casandose en el cuello con la corola de la calla
cerrada que el tiempo no ha podido rozar.

Es polvo en gerberas de plata
sobre el vientre desde siempre rosado,
gotea en riachuelos a los lados del hocico,
en anillos alrededor de la trufa
piedra que aflora del flujo,

espolvorea las pestañas de harina
la frente de arena cinerina
de papos de chopos las alas
de las orejas y las gafas
crema donde arden las perlas
de ámbar intacto de tus ojos.

Es nieve en el centro de la espalda
cresta suave que se agota precisa
en la espina dorsal hasta la espiga
del penacho de oro de la cola.

Me doy cuenta del tiempo transcurrido
– multiplicado por los signos en el cuerpo
se dice siete años para uno nuestro –
desde nuestro primer indelebre encuentro.

Me arrepiento de cada momento
sustraído al juego, a las carreras,
de cada mordida, cada caza, cada salto,
perdido en los meses de desconcierto

de cada momento privado
de pura alegría perdida,
en una caricia no dada
de toda queja indebida
de cada hora no consagrada
hasta el borde a la vida.

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